1

No derrumben mi casa

vieja, había dicho.

No derrumben mí casa.

2

Teníamos nuestra pérgola,

y dos puertas a la calle,

un jardín a la entrada,

pequeño pero grande,

un manzano que yace seco

ahora por el grito y el cemento.

El durazno y el naranjo

habían muerto anteriormente,

pero teníamos también

(¡cómo olvidarlo!)

un árbol de granadas.

Granadas que salían

de su tronco,

rojas,

verdes,

el árbol se mezclaba

con el muro,

y al lado,

en la calle,

un tronco que

daba moras

cada año,

que llenaba de hojas

en otoño las puertas

de mi casa.

3

No derrumben mi vieja casa,

había dicho,

dejen al menos mis

granadas

y mis moras,

mis manzanas y mis

rejas.

4

Todo esto contenía

mi pequeño jardín.

Era un pedazo de

tierra custodiado

día y tarde por una

verja,

una reja castaña y alta

que

los niños a la salida

del colegio

saltaban fácilmente,

llevándose las manzanas

y las moras,

las granadas

y las flores.

5

Es cierto, no lo niego,

las paredes se caían

y las puertas no cerraban

totalmente.

Pero mataron mi casa,

mi dormitorio con su

alta ventana mañanera.

Y no quedó nada

del granado,

las moras ya no

ensucian mis zapatos,

del manzano sólo veo

hoy día,

un triste tronco que

llora sus manzanas

y sus niños.

6

Mi corazón se quedó

con mi casa muerta.

Es difícil rescatar

un poco de alegría,

yo he vivido entre

carros y cemento,

yo he vivido siempre

entre camiones

y oficinas,

yo he vívido entre

ruinas todo el tiempo,

y cambiar un poco

de árbol y de pasto,

una palmera antigua

con columpios,

una granada roja

disparada en la batalla,

una mora caída con un niño,

por un poco

de pintura

y de granizo,

es

cambiar

también algo

de alegría

y de tristeza,

es cambiar también

un poco de mi vida,

es llamar también

un poco aquí a la muerte

(que me acompañaba

todas las tardes

en mi vieja casa,

en mi casa muerta).

Javier Heraud De: "El Viaje". 1961.